Étiquette : L’Hebdo-Blog 89

En nous livrant leurs coups de cœur pour un livre ou un film, les auteurs de cette semaine se font passeur de résonances du sens d'une oeuvre.

Ces couples célèbres qui mettent en lumière notre position subjective.

Xavier Dolan nous rend palpable le malentendu entre les parlêtres.

C’est ce qui nous est arrivé le 29 septembre[1] alors que nous apprêtions à nous installer confortablement dans les fauteuils du cinéma de la cité de la bande dessinée et de l’image d’Angoulême pour regarder Nightcrawler. Ce que l’on n’avait pas vu venir, c’était la panne de courant qui plongea la salle et la moitié de la ville dans le noir ! L’objet regard réduit au silence ? Il en fallait plus pour refroidir un public venu en nombre découvrir, pour beaucoup, ce film malheureusement passé un peu trop sous les radars médiatiques lors de sa sortie en salles.

Et la lumière fut ! C'est donc avec un léger retard que nous pûmes nous laisser happer par le regard sidéral et sidérant d’un Jake Gyllenhaal au sommet de son art. Il incarne ici Lou Bloom, antihéros au visage émacié et à la trajectoire désincarnée, que l’on va suivre dans son évolution au sein de l’univers des chaines de télévisons locales qui s’abreuvent des crimes et des accidents que la ville de Los Angeles fournit chaque nuit par dizaines. Voilà un personnage qui se présente comme le sujet moderne par excellence coupé de toute honte, affect daté de la subjectivité, comme nous le rappela Rodolphe Adam au cours des échanges qui suivirent la projection. On découvre comment ce personnage Joycien, son patronyme y est bien pour quelque chose, achève ses errements un soir en se branchant sur la figure des Stringers[2] qu’il observe filmant un accident de voitures sur une autoroute. Adossé au discours capitaliste, il déploie alors sa toile sur la cité des anges d’une façon telle qu’il contamine tous ceux qui l’entourent. Tout cela est parfaitement illustré quand on le voit contempler l’effet que ses images trashs produisent sur les techniciens, les journalistes et les spectateurs qui les découvrent, le regard fixé sur les écrans.

Ce que Dan Gilroy, scénariste hollywoodien dont c’est le premier film en tant que réalisateur, saisit ici, c’est bien ce point de « la dynamique centrifuge du regard »[3] comme Lacan pouvait l’anticiper dans son dernier enseignement.

Gilles Collas, président de l’association Hidden Circle et représentant du monde cinéphile, nous rappela d’ailleurs l’importance qu’avait pu avoir la figure du voyeur au cinéma, chez Hitchcock et De Palma notamment. C’est là aussi un point auquel Lacan avait été sensible quand il pointait, en lien avec le concept essentiel de la pulsion, que « le regard est cet objet perdu, et soudain retrouvé, dans la conflagration de la honte, par l’introduction de l’autre »[4].

La dernière indication clinique de Rodolphe Adam, sur la dimension kleptomane de la jouissance de Lou Bloom nous sera ici précieuse pour approcher également ce qui se joue chez certains sujets modernes que nous pouvons rencontrer dans notre pratique comme relevant d’une tentative de captation, voir d’un vol pur et simple, de l’image et du regard chez l’autre.

A propos de " François Augiéras, l’Homme solitaire et la voie du Réel " : Philippe Lacadée, passeur de François Augiéras.

L'oeil de la poupée[1], c'est le titre du livre autobiographique d'Irina Ionesco.

La fascination qu'il dégage tient au fait qu'il est écrit à la troisième personne, que tous les noms réels y sont substitués par d'autres fictifs, sans pour autant que le lecteur ait affaire à un roman. Irina se regarde vivre tout au long du livre, et nous fait participer à son regard qui dans le même temps interprète.

Et ce style, qui fait puissamment exister ce regard surplombant, est syntone au sentiment de la vie qui peine à irradier le corps de la jeune fille, puis de la jeune femme. L'immense tristesse de sa grand-mère qui l'élève, mais surtout le silence pesant de la lourde énigme de sa naissance, et encore plus ce « regard dans lequel elle ne se voit pas », et qui est celle de cette mère à l'absence irrémédiable autant qu'inconsolable pour la jeune enfant, en est le prisme mortifère.

Entendant les mots de l'amant de sa mère qui annoncent l'embarquement vers un lointain pays et l’absence de cette dernière, « A ces mots, le vertige envahit Isa et tue à jamais une partie d'elle-même. La petite grandira à même la cavité béante qui vient de se creuser au centre de son corps »[2]. Et encore « Maintenant, elle hurle. Elle a été abandonnée. Elle a perdu tout miroir. Irréversiblement ».

Se joindront à cela les absences tout aussi inexpliquées du père.

L'oeil de la poupée, ce sont les yeux verts de cette mère, jeune, belle, impassible, qui s'absentera de longues années, quatorze, pour un lointain pays. Et dont plus tard, les yeux de la maîtresse d'école d'Isa/Irina prendront le relais. Mais c'est aussi cette poupée de porcelaine offerte par le père, ou encore cette danseuse qui lui ressemblait. Pour la jeune fille s'enchaînent les maladies qui pullulent dans cette « cavité » mortifère du corps de l'enfant : hémorragies nasales qui la vident de son sang en Roumanie, pays natal où elle passe les premières années de sa vie, fièvre de la tétanie, dénutrition pendant la guerre, puis pleurésie, et incessantes angoisse et cauchemars.

Se produit à l'adolescence, en assistant à des spectacles de cabaret, un revirement subjectif, et conséquemment un « rebroussement » du symptôme par le choix de son métier. « Sa vraie culture serait le sens du corps ». Isa/Irina devenue jeune femme va ainsi domestiquer cette « cavité ».[3]

D'abord par la discipline de la danse « Son corps a besoin de vie. Ces exercices quotidiens lui apportent un bien-être »[4]. Puis comme écuyère acrobate, « Dans quelques heures, elle sera à nouveau ce point de mire, une cavalière au corps sculptural ondoyant au rythme de la musique animant le manège du célèbre Bal Tabarin. »[5]

Ensuite à dix-neuf ans, comme contorsionniste, évoluant avec deux boas accompagnant ses contorsions. « Isa est devenue une femme spectacle [....] La femme aux serpents ». Puis comme acrobate encore. Comme le dit l'auteur, « c'est grâce à cette discipline du corps, qu'elle assurait un équilibre à son errance »[6]. L'atmosphère produite à cette époque par la découverte freudienne irrigue de bout en bout le récit. Nous sommes dans la première moitié du vingtième siècle, Isa/Irina rencontre un philosophe danseur. Elle deviendra aussi la cible vivante d'un lanceur de couteaux qui la laissera pour aller finir ses études de psychanalyse en Argentine. Puis elle se lie avec un révolutionnaire professionnel. Elle parcourt le monde, passe plusieurs années en Syrie. « Dans l'espace idéal de la scène, elle devient le rêve de l'autre »[7]

Mais au cours d'un spectacle, c'est l'accident. Son partenaire n'a pu la rattraper au cours d'une voltige acrobatique. Isa/Irina, après une longue hospitalisation, commence alors à faire des croquis, et peint.

De retour à Paris, elle deviendra la photographe sulfureuse et controversée que l'on sait.

« Toujours l'effigie de cette femme. Sa mère est venue l'habiter. Pendant toute la seconde partie de sa vie, à coups de milliers de clichés photographiques, Isa désirera la reproduire ».

Transposant, sublimant ainsi, dans cette superposition, ou plutôt cette fusion, de la mère imaginaire et de sa fille qui lui servait de modèle, l'acte de son père qui fit de sa fille, la mère de leur enfant : Isa/Irina. De la couleur verte des yeux de la mère-poupée, et du corps tétanisé de la jeune fille par cet Autre au regard vide d'affect, à la discipline contorsionniste vivifiante sous le regard anonyme du public, le regard ira se matérialiser dans l'appareil photo, productions photographiques qui répèteront, dupliqueront, avec la propre enfant d'Isa/Irina comme modèle, la réelle confusion fille-mère, non sans que ses contorsions autour du vide corporel aient été stoppées net par l'accident. La trajectoire du regard, signifiant autant qu'objet réel, trouvera son ultime point d'impact dans le scandale soulevé par sa fille Eva une fois devenue adulte, après avoir fui, adolescente, le délire maternel.

A propos de " L’envers de la biopolitique " d’Eric Laurent : les liens tissés entre jouissance et écriture.

Ce roman commence comme une bonne plaisanterie et se transforme en grimace.